Yugoslavian Gigolo

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»... Sein Roman ist Literatur, die die Zeitgeschichte dieses europäischen Bürgerkriegs dingfest macht an einem Helden der Verzweiflung.«
(Berliner Zeitung, 17.3.2005)

Für Gefühle müssen alle bezahlen.
Was finden diese Frauen nur an Branko? - Branko ist Gigolo, ein jugoslawischer Gigolo. Aber eigentlich ist er auf der Flucht. Auf der Flucht vor der Armee und dem Krieg, auf der Flucht vor seinen Gefühlen und seinem jungen Leben. Selbst die Frauen, die ihm helfen wollen, reißen ihn immer tiefer in einen Strudel der Gewalt. - Der neue Drvenkar: ein knallharter Abgesang auf die Liebe.

Branko desertiert an seinem Geburtstag. Er setzt sich zu Verwandten in eine kroatische Kleinstadt ab. Dort schlägt er sich mit Aushilfsjobs durch, immer am Rande der Legalität, zunächst als Fahrer, schließlich in einer Schlachterei. Seine ganze Kraft konzentriert er auf ein Ziel: Deutschland, das gelobte Land. Bald bemerkt er, daß er seine Sprachkenntnisse bei Touristinnen zu Geld machen kann, deutschem Geld.

Endlich in München eskalieren die Kontakte zu drei Frauen. Denn deren Zärtlichkeit kann er nicht erwidern.

Im Hintergrund dieser »tour de force« läuft, kaum bemerkt, der Bürgerkrieg auf dem Balkan ab, der dennoch seine Spuren hinterläßt: Brankos Herzensleid steht auch für die kaum verheilten Wunden Europas. Brankos Traum vom Einwanderungsland Deutschland, in dem alles gut werden wird und in dem doch schließlich alle Gefühle erfrieren, gerinnt zum Alptraum. Der Leser erwacht daraus atemlos, voller Mitleid und Trauer.

Weitere Pressestimmen

»... Zoran Drvenkar gelingt eine biografisch gefärbte Studie, die den Verfallsprozess und die Parallelwelten Kroatiens im Bürgerkrieg in die Figur des Gigolo spiegelt. ...«
Thomas Neubacher-Riens (Frankfurt Neue Presse, 30.6.2005)

»... Der mit Preisen verwöhnte Jugendbuchautor ist auch als Schriftsteller für Erwachsene ein heißer Tipp. Sein wütender Abgesang auf die Liebe macht schmerzhaft bewusst, welche Zerstörungen Kriege in den Seelen der Menschen anrichten. ...«
Lilo Solcher (Augsburger Zeitung, 4.6.2005)

»... Das Buch, karg im Stil und präzise in den kleinen Beobachtungen, ist rätselhaft bis zum sentimental-blutigen Ende. Es lässt die Idee zu: die Gewalt, vor der Branko flieht, trägt er längst in sich, er kann ihr nicht entkommen. ....
Wie viel Mut es erfordert, sich dem Krieg zu verweigern ... diese leere Verzweiflung auszuhalten: das zu beschreiben ist Drvenkar eindringlich gelungen.«
Victor Lachner (Ultimo, 30.5.2005)

»... Branko geht sich selbst verloren. Er setzt sich zunehmend verzweifelt aus Zitaten zusammen, von Helden geliehen, die nur auf der Leinwand glänzen. "Yugoslavian Gigolo" hätte auch "Gegen die Wand" heißen können.«
(Sonntag Aktuell, 24.4.2005)

Bei Klett-Cotta von Zoran Drvenkar erschienen:
- Du bist zu schnell
Zum Buch gelangen Sie über "Autor/in".

»... Zoran Drvenkar gelingt eine biografisch gefärbte Studie, die den Verfallsprozess und die Parallelwelten Kroatiens im Bürgerkrieg in die Figur des Gigolo spiegelt. ...«
Thomas Neubacher-Riens (Frankfurt Neue Presse, 30.6.2005)

»... Der mit Preisen verwöhnte Jugendbuchautor ist auch als Schriftsteller für Erwachsene ein heißer Tipp. Sein wütender Abgesang auf die Liebe macht schmerzhaft bewusst, welche Zerstörungen Kriege in den Seelen der Menschen anrichten. ...«
Lilo Solcher (Augsburger Zeitung, 4.6.2005)

»... Das Buch, karg im Stil und präzise in den kleinen Beobachtungen, ist rätselhaft bis zum sentimental-blutigen Ende. Es lässt die Idee zu: die Gewalt, vor der Branko flieht, trägt er längst in sich, er kann ihr nicht entkommen. ....
Wie viel Mut es erfordert, sich dem Krieg zu verweigern ... diese leere Verzweiflung auszuhalten: das zu beschreiben ist Drvenkar eindringlich gelungen.«
Victor Lachner (Ultimo, 30.5.2005)

»... Branko geht sich selbst verloren. Er setzt sich zunehmend verzweifelt aus Zitaten zusammen, von Helden geliehen, die nur auf der Leinwand glänzen. "Yugoslavian Gigolo" hätte auch "Gegen die Wand" heißen können.«
(Sonntag Aktuell, 24.4.2005)

Leseprobe
Als ich im Oktober 1968 geboren wurde, wußte ich nicht, daß ich dreiundzwanzig Jahre später sterben sollte. Auf den Tag genau.

Ich erwachte an meinem Geburtstag einige Minuten vor dem Klingeln des Weckers und lauschte auf die Geräusche des Hauses - Mutters Schritte, das hohle Gurgeln des Wassers in den Leitungen und dann wieder Stille. Es war so früh, daß die Vögel noch nicht zu hören waren.

Wir sprachen beim Frühstück wenig. Ich nahm die beiden Geschenke dankend entgegen und verstaute sie ungeöffnet in meinem Gepäck, während Mutter den Tisch abdeckte. Danach stand sie am Fenster in ihrem Rock, der Bluse und dem Kopftuch - schwarz in schwarz vor der Dunkelheit des Morgens, die ewige Witwe. Sie drehte sich nicht um, als ich mir das Jackett anzog, ihr Gesicht spiegelte sich weiß im Fensterglas.

Ich ließ die Kerze auf dem Tisch brennen, trat an die Seite meiner Mutter und küßte sie zum Abschied auf die Wange. Eine der Katzen folgte mir ein paar Häuser weit und setzte sich dann mitten auf die Straße. Ich schaute zurück und sah meine Mutter am Fenster stehen.

Ich winkte ihr, sie winkte nicht zurück.

Erst als ich mir sicher war, daß sie mich nicht mehr sehen konnte, zündete ich mir eine Zigarette an. Mit dem Ausatmen des Rauches wurde ich ruhiger. Ich wußte, nichts würde schiefgehen. Ich war auf dem Weg zum Marktplatz, wo der Linienbus Richtung Zagreb wartete. Die Fahrkarte steckte gefaltet in der Brusttasche meines Hemdes, in der linken Hand hielt ich den Koffer, rechts eine rotweiß gestreifte Plastiktüte mit harten, faustgroßen Äpfeln.

Mein Magen begann bei dem Gedanken an die Äpfel zu rumoren. Wahrscheinlich hätte ich zum Frühstück nicht nur vier Tassen Kaffee trinken, sondern auch etwas essen sollen. Die Zigarette verschlimmerte das Rumoren, ich wollte sie auszuspucken, doch der Filter klebte an meiner Oberlippe fest, also setzte ich den Koffer ab und schnipste den Stummel auf die Straße. Die Kippe sprang über den Boden und landete in einer Pfütze. Ich straffte die Schultern und blickte mich ein letztes Mal um.