Heft 01 / Januar 2012

Zitate:

Jetzt löscht die Mutter in allen Zimmern die Lampen. Tante Anna schiebt die Steppdecke bis zum Kinn hoch; es sind Berge aufgenäht, ein Haus mit Schornstein und Schafe, nach denen meine Finger im Dunkeln suchen. Unter der Notenlampe des Klaviers schwimmen im Aquarium Berliner Kreuzungen rasch von einer Ecke zur anderen − die feuerroten Körper mit schwarzen Flecken sind von Luftbläschen umsprudelt; aus dem Kies wachsen Pflanzen in unterschiedlichen Grüntönen und halten das Wasser gesund, während Schnecken die Glasscheiben sauber machen. Das einzige, was man hören kann, ist das Rauschen des Blutes in den Ohren. Um 24 Uhr, wenn die Glocken von Peter und Paul läuten, habe ich Geburtstag und bin acht.