Als ich selbst nach vierzehnjähriger erzwungener Abwesenheit das anatolische Dorf Salliusagi, in dem ich meine Kindheit verbracht habe, erstmals wieder besuchte, war es mir so, als würde ich ein Museum besuchen. Das Leben, das ich in Erinnerungen aufbewahrt hatte, hatte sich in Staub verwandelt; aus den Ruinen meiner Kindheit stieg eine Wolke aus Rauch und Staub zum Himmel, die meine Augen rot werden ließ. Die verflossenen Jahre hatten einen unsichtbaren Vorhang zwischen mir, dem Ort und den Menschen gezogen.
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